mentre mi faccio strada con i miei inadeguati stivali da cowboy tra la neve semisciolta sento alle mie spalle un fischiar di
bolero. è un signore qualunque, dalla faccia qualunque, che per un attimo mi ricorda l'esistenza dell'oboe d'amore e mi sorride quando mi volto. al semaforo, invece, un altro signore con i capelli candidi in completo
pendant con l'ambiente, commenta che è bello andarsene in giro sotto la neve, in una mattina così.
perciò mi viene in mente
whitman, in tutto il suo fiducioso respirare verso i suoi simili:
"Stranger! If you passing, meet me,
And desire to speak to me,
Why should you not speak to me?
An why should I not speak to you?"
Walt Whitman,
To You, in
Leaves of Grass